كل الناس

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Clovis, mais Clovis, mais t'as que ça à la gueule!

- Oui et peut-être, aurait répondu, hagard, l'acculé, laissant Fils et le doute planer.

Clovis reugh et consomme en toute occasion s'il ne veut pas chanter la bouche pleine.
C'est Rock'n'Roll!
Uniquement si c'est la fin absolue de toutes ces faquineries grotesques.

Le chanteur carmélite, il a vendu son pain banal,
il l'a laissé s'envoler vers la cime du groseiller.
C'est sans lui, parce que singe-batteur flâne sans pitié pour le paradis.
Si Clovis, c'est cinq.

- Deux fois deux, font font font les employés de la Palourde, alias RastaPopoPoulpos.
Quand un cargo de bananes sonne à la porte de la petite maison,
les esprits s'engourdissent et s'empâtent pour affaiblir momentanément le réveil,
qui crie sans attendre, et environ cinq minutes terriennes.
Mais avec passion.
Et Michel, c'est six.

Choses comme le paradis, choses comme l'impétueuse verve du jambonphage.
Très mystique, et ultra, parce qu'il y en a qui ricannent, derrière.
Transe hypnotique diluée au Corbières, merci bien, on a connu Beber.
Et c'est un putain d'gazier.
Alors Mamy, c'est sept.

Mange autant que tu veux, c'est foison,
tel que Papy, serein, peut pas appâter ton popo par spéculation.

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