كل الناس

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Clovis, petite palourde, foutriquet insoumis, pleure de joie la colombe.

Pas l'ombre d'un solstice d'été ne vient troubler l'eau dans laquelle il se noie.
Ses larmes, festives fistules, s'y confondent.
Dormant là, avec ses petits ongles noirs nacrés, sûrement jouissifs, qui galopent, par troupeaux de 4 ou 5, sur l'herbe douce et fumante.
Il a déja mangé, sans oignons pour mamy, mais la carotte terreuse.
Oui, ça le résume plutôt bien, c'est un fieffé.

Dors à la belle étoile, sous l'arbre incandescent, dors et bande lorsque orphée te caresse,
sur ce sol mielleux, ou peut-être incertain, ou glauque, mais pourpre quoi qu'il en soit, ça ne peut que le rassurer.

Fissure géante! Fistule de joie! C'est fait.

Par les temps qui courent, on oublirait presque l'imposante beauté d'une énorme cramouille polymorphe, pureté esthétique inavouable.

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