Il attend. Attend. Attend pour voir.
Il y a toujours des vers dans la confiture.
Tu donnes ma main, la parole vrombit.
Sous le divan, pardi, il y a des immondices.
C'est le subconscient qui refoule tout ça dans la bergerie.
- Je ne tiendrai pas. Je ne survivrai pas, assure Clovis, désinvolte.
Mais la raison le pousse à pousser l'expérience.
Et vomir le pain, c'est pas interdit.
Qu'on soit croyant ou non, c'est immuable.
Et Claude, Claude et re-Claude,
Parce que je crois quand même qu'il est encore vivant, et plusieurs.
Sans lâcher d'infos sur l'ignoble homme de la veillée de l'armistice,
car c'est non dans ce cas.
J' en aurais dans mon magma, des cubis, alors tant de haine, ça défoule!
Non, il ne brûle pas les yeux,
il rend juste le poisson un peu plus noir chaque jour.
- Pourquoi desfois, y'a des gens, et desfois, y'en a pas?
- Ferme ta gueule! lui aboie Mamy. Tu dors?
Non. Très peu en fait. Très peu. Sauf desfois.
- Fils et Clovis vont trop loin dans les sous-entendus verreux,
- Ha!
- Sans jamais dire ce qu'ils pensent. s'inflige la vieille.
Ils se mettent eux-mêmes dans un malêtre, c'est la raison.
Elle est sage.
